У чужого окна, у сырого двора
дождь прошёл, и роса закрывает страницы.
Всё, как - будто вчера, пролетят вечера,
околдует листва лёгким сном на ресницах.
Где- то далеко за далью тайной
обнимает небо стая птиц.
А ты совсем одна,
и облик твой прощальный
забываю я в потоке лиц,
моя лёгкая грусть.